Conselhos de Kerouac

A meia luz ele ainda olhou o vulto acinzentado passando porta a fora. Ali onde ele estendia seus sonhos era morada da solidão. E ela não voltaria a tristeza vivendo a mesma miserável vida que antes vivera ao lado dele. Provavelmente o desamor, quiçá a morte o levaria de vez ao submundo sujo que era a sua própria mente. Pois a morte a qual me refiro é a morte interna, seria uma casca oca e só.
Rabiscou paredes inteiras sucumbindo ao tédio, repetiu varias vezes o nome dela nas noites quentes de verão. Sentiu febre e frio ao mesmo tempo, adoeceu. Eu o vi algumas vezes perambulando pelos bares da cidade com seu amigo inseparável, o qual atendia pela alcunha de Jack Kerouac. Um desses poetas vagabundos, que vive de palavras e de orgias com prostitutas latinas. As suas preferidas as negras. Kerouac era praticamente um andarilho, juntava-se a outros loucos vagabundos em trips por todo país. Vagar por ai com esse tipo de gente pra chamar atenção não a traria de volta. Nada a traria de volta.
_ Contente-se rapaz, ela não vai voltar, beba mais um pouco trepe com algumas prostitutas e tudo ta resolvido. _ Aconselhou Kerouac.

A vida passou lenta e pesada o que ficou foi um vestígio de história.
No fim tudo é dor.
Não existe amor.
Tudo é momentâneo.
_ Aprenda garoto, esse lance de amor não existe. Então viva sem apegar-se a nada ou sofra sempre que perder algo que um dia fora importante para você. _ Disse Kerouac.
Rafael Antunes